Quando verrai, o dio dei ritorni, mi coprirò di rugiada e forse morirò per ogni possibile resurrezione
Senza memoria l’affondo di ginestre
al delirio del vento si rapprende
come l’amore si fonde alla rinuncia
e ne porta intimamente il suo dolore
Si traduca in pace la scia di sangue
la parola persa il cielo in agonia
la sofferenza umana inascoltata
Nella vita ordinaria continuamente
rinascono per morire morte e salvezza
in te come in ognuno di noi
©Allo Maria
” È, dunque, la fede nella poesia, con la quale l’autrice intreccia nel corso della silloge un colloquio costante e sensibile, il senso ultimo della silloge La terra che rimane. E come bisogna leggere questo titolo, se non tornando all’ossimoro a cui si faceva cenno prima? Se il tempo dell’individuo è breve, quello della terra che risorge e rimane per le generazioni future, è senza fine; oppure l’unica terra che ci rimane, quella in cui rifugiarsi, prendere respiro, è quell’altra (la sognata, la spodestata, la promessa) che solo la poesia sa esplorare”.
Si smorzano le onde in riva al mare.
Non c’è vento e ognuno parla a suo modo
con tono diverso ai lati della strada.
In questi tempi è una caduta d’Icaro la vita
nuvola alla deriva . Eppure – chissà –
là dove il coraggio si consuma lento
l’alto mare sfiora l’orizzonte
come inafferrabile il profumo
di mandorle sale dalla terra.
Non c’è vento ma con volti mutati
le voci dei dimenticati
dei muti, degli assenti,
di chi non c’è più e torna a noi
nell’eco nell’altrui respiro
come un lento processo evolutivo
la memoria fluttua brizzolata di luce
cresce in questa generazione in viaggio,
trova rifugio nel labirinto
come traccia trasparente o alluvione di suono
sempre più profondo.
Ai margini un bisbiglio luminoso in lontananza
e il sole sulle mani.
*
Senza più contorni invisibile
l’ombra di profilo si fonde col fuoco
plasma la distanza dei millenni
ma non c’è abbastanza luce
se cade fra gli alberi l’attesa
come gramigna nei bagliori
del crepuscolo morente.
Non c’è abbastanza luce ai lati della strada
e sempre tanta pioggia o gelo
in certi pomeriggi quando il cielo basso
strazia il peso delle nubi
mentre improvvisa la metafora cresce
nel fragore verticale in volo.
Scoppia e disarma a luce spenta
i dimenticati e i disperati
l’isola disabitata della memoria
così resta sotto le dita la pazienza di chi
non cerca e non aspetta niente
oltre la luce radente dell’esistere.
© Maria Allo
Da “La terra che rimane”, Controluna Edizioni, 2018
manca una parola mentre il silenzio
romba e non ha voce
Dal silenzio alla voce un esilio muto
attraversa solitudini abissali
e apnee nel sangue della resa
ma ciò che muta ha contemplato
giorni luminosi nella carne
dietro il moto circolare che disegna
a tratti le movenze
intorno al suo abbandono
Non lascerò disperdere
tra l’abisso e il nulla
il fiorire dei mandorli
che ci appartiene
su corpi inceneriti
@Maria Allo
Saremo attraversati dal Lete
Non avremo più i nostri nomi ma forse
avremo memoria della sacralità dei corpi
di ciò che abbiamo tanto amato
di voci sguardi odori di boschi e suoni
che non potremo più pronunciare
Avremo memoria del fiato delle stagioni
che si dispiegano come fiori
dell’angelo terrestre alla tua porta
del seme che sopravvive
alla gravità della terra
al dolore vivo alla ferita aperta
al sangue dell’ultima primavera
@Maria Allo
Dissonanze di colpo si levano come suoni su pagine indifferenti. Ora prendono forma da una fessura come nelle traiettorie del tempo una voce alienata precipita dal labbro, in vortice cadendo fino alla prima voce del mattino fino alla voce universale. Poi il silenzio si addensa su di noi, ma appeso agli alberi si scioglie in una forma musicale senza fine. Mi accompagna per sempre nel profondo come la nostalgia del mare nei suoni di un temporale fra le cime alte dei pini e si traduce in un abbraccio che dà fiato. Ci vuole la corteccia viola della notte per liberare fioriture di risvegli. Come onde balzano ai raggi del mattino, mentre glicini sfatti inondano auto in sosta ai bordi del viale. Sai? Nelle notti di aprile fioriscono i nemici delle foglie e gli acini violetti spandono profumi in un amplesso tenero e spietato purché tu viva senza morire.
@Maria Allo
Questo sole nebbioso fluttuando lento
invade dall’alto la luce e il canto
Solo il ricordo di un’alba pura
infonde il coraggio per dimenticare
questo tempo deserto dove tutto muore
E per quanto sulle nostre bocche
bruci ciò che è muto in quell’attimo
prende forma la nota perfetta
che può essere riparo come una fede
@Maria Allo
Quando si schiude in aprile la magnolia
affiorano memorie a un passo dalla luce
immagini e voci indistinte di chi ora
fa eco con le cose mentre il vento
sussurra chi eravamo
fioriscono di colpo suoni e visioni
persistenti e invisibili quando le voci
si incrociano per confluire nei corpi
lievemente emersi dalle nebbie
dell’esistere e di ciò che siamo stati
@Maria Allo
Il mare di marzo stamane risuona
di luce perduta in fondo a una ferita
I nostri corpi incendiano deserti
per penuria d’amore con la frenesia
furiosa che non placa la memoria
Abbiamo imparato a soffrire
per ogni forma di peccato
per tutti gli abissi dell’inferno
per il corpo mutilato della terra
e dei demoni che germogliano
da rime stremate con petali
di carne in un mucchio di macerie
No non è la parola del poeta che risuona
@Maria Allo
Niente per l’uomo è mai definitivo
Non la sua forza
non la debolezza
né il suo cuore
E quando crede di aprire le braccia la sua ombra è una croce
e quando vuole stringere la sua felicità la sbriciola
uno strano doloroso divorzio è la sua vita
Non esistono amori felici
La sua vita è come quei soldati disarmati
per altro scopo un tempo equipaggiati
a cosa può servire il loro alzarsi di buon ora
per ritrovarsi a sera disoccupati incerti
dite queste parole “La mia vita”
E trattenete il pianto
Non esistono amori felici
Mio bell’amore amore caro mio strazio
ti porto in me come un uccello ferito
e quelli senza saperlo ci guardano passare
ripetendo dietro di me le parole che ho intrecciato
e che per i tuoi grandi occhi subito morirono
Non esistono amori felici
E’ troppo tardi ormai per imparare a vivere
piangano insieme nella notte i nostri cuori
quanta infelicità per la più piccola canzone
quanti rimorsi per scontare un fremito
quanti singhiozzi per un’aria di chitarra
Luigi Aragon, il cui vero nome era Louis Andrieux, nacque il 3 ottobre 1897 a Neuilly-sur-Seine.
Ringrazio di cuore Francesco Scaramozzino per la sua lettura inattesa di “Sul margine”, una lettura approfondita, colta e densa di spunti interessanti, corredata di una scelta di riferimenti opportuni ai testi, che spazia tra le varie sezioni del libro. Il mio grazie a Maria Pina Ciancio, per aver pubblicato qui la nota.
SOLCHI 