Non so se tra cadute e rinascite
in discesa o in salita
per compassione o per dono
questa terra nel suo moto
più forte di ogni memoria
spanderà circolarmente
quel seme fecondo dentro
le cose come anemone
che improvviso accoglie l’alba
© Maria Allo
Un intrico di radici nelle ossa
fende anche la morte.
Eppure il passato è già futuro
nel freddo gennaio dei giardini
di Montmartre e Van Gogh ancora
scopre armonia di colori
nei toni spezzati dei fiori.
Riprende vita dai battiti
in danza immobile
dai corridoi di ogni corsia
ma un presagio di perdita
rintocca in gola al crocevia.
I corpi appartengono al passato
nel ritmo indelebile di futuro
così come l’amore e il tempo
indivisi e immoti nutrono
la vita e noi in ogni stagione
© Maria Allo
una mia nota di lettura su Limina Mundi
Alain Robbe Grillet: Brest, 18 agosto 1922 – Caen, 18 febbraio 2008
L’attività letteraria è stata negli anni Cinquanta e Sessanta caratterizzata da alcuni movimenti d’avanguardia animati da un’elevata carica di contestazione sociale e morale al sistema borghese: un elemento, questo, nuovo rispetto alle avanguardie storiche di primo Novecento e che in qualche modo prelude al Sessantotto. Se l’avanguardia storica infatti, d’inizio secolo (Dadaismo, Futurismo, Surrealismo) sognava di creare un linguaggio nuovo, la Neoavanguardia si propone, di demistificare il linguaggio ordinario, distruggendo all’interno i modi del conoscere e del comunicare. La Francia è il paese in cui più intenso è stato il dibattito teorico, stimolato dalla vivacità delle ricerche culturali (Esistenzialismo, Neomarxismo) e dalle nuove scienze umane (soprattutto lo Strutturalismo e l’Antropologia), fiorite appunto nel clima culturale di quegli anni segnato dall’Esistenzialismo e dalla guerra fredda. A questo sfondo culturale si possono ricondurre le opere di autori diversi, quali Jean-Paul…
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Maria Allo su “Liturgia dell’acqua” di Daìta Martinez, Anterem edizioni 2021
Non so se il paesaggio nei dettagli
ha sguardo verde anche per noi
per quello che siamo e siamo stati
per chi sul ciglio fissa il vuoto
per la nostalgia cieca di futuro
Non so se in giorni così cupi
tra spini e rovi fin dove lo sguardo
arriva nel brusio tra albe e radici
il paesaggio soffia linfa verde
in basso verso di noi qui nel vento
© Maria Allo
“…Cercavo l’infinito: trovavo la
pietra di topazio di tra i graniti del Tibet”
Amelia Rosselli
Uno sguardo sconfinato
risuona lungo rivoli sotterranei
dietro rime increspate di silenzio
ma dall’alto di un picco
con curve di voli
svaniscono come polline
nel vento prima di fiorire
dovunque in mille voci
Hai nello sguardo nuovi segni
ma con l’ingratitudine insonne
di chi non trova pace per aver
cercato duramente invano
© Maria Allo
Le cose che accadono sono sempre le stesse. Non è sempre uguale invece la profondità creativa dell’essere umano. Le cose di per sé non significano nulla, assumono un significato soltanto dentro di noi. Siamo noi a dare significato alle cose. Il significato è ed è sempre stato artificiale. Siamo noi a crearlo.
Da:” Il Libro Rosso di Carl Gustav Jung
Percezioni in tempi differenti
lambiscono biancospini sparsi
come alberi sospesi nella luce
tra le braccia del prato
Davanti a questa calma apparente
cardini di attese anni e ritardi
con tutto ciò che non siamo
scorrono come arido deserto
[in corpi sfatti
Senza alcun programma il tempo
cigola fragoroso nel bianco vortice
di passi scolpiti nella polvere
ma siamo noi stranamente
in ogni età a scandire attraverso
nuove rotte altre sponde altre rive
© Maria Allo
“…pensare è imparare di bel nuovo a vedere, dirigere la propria coscienza, fare di ogni immagine un luogo privilegiato”.
Albert Camus
Sto qui e lascio che sia con il coraggio
di una piuma in preda al vento.
La mia isola sconfina blasfema
sulla terra muta in sordina
fra la vita e la morte in guerra
ai bordi in verticale scandaglia
vacuità da clochard sull’arenile.
Sto qui nel sospeso del mondo
quasi in pace ma sempre cocciuta
come una persistente mareggiata
© Maria Allo
Impara come fa la luna a tramontare nel gelo della notte prima di Natale. Apri le narici. Annusa la neve. Lascia che la vita accada.
Da: “Diari (Sabato mattina, 13 dicembre)”, di Sylvia Plat
Il silenzio clandestino rilegge l’alba.
È sguardo selvaggio in ciò che manca
scarto di parole in una voce perduta
reazione a catena tra le varie cose
viaggio senza fine anarchia e dissenso
Ma tutto è presente in noi in gradi diversi
in un’alba che si fa fulgore e per tutti
costruisce confini nel vivo del mondo
quando insegna il silenzio forma
di un ritmo che non smette in cui cadere
Un testo del 2016
Sulle nostre bocche fiorisce il deserto.
Ma c’è un confine in tutto
E il dentro compiuto
Senza didascalie o schieramenti di cui porta il nome
Non coniuga idee solo frammenti a mille
A volte un pampino ci può sfiorare
Nel mezzo della notte
Disseminare sulla battigia sassi levigati
Inseguire fantasmi di nereidi
Ma non sapremo mai quanto durerà.
Sulle nostre bocche fiorisce l’attesa
Recide l’aria densa di aromi
Inchiodati alle narici su improvvisi fili di pioggia
Seme come prova di memoria salvifica
Ma c’è lo sgomento di essere vivi.
Sulle nostre bocche fiorisce la polvere.
A volte puntella l’ombra
E quando ormai non resterà più nulla
Si sciuperà la vita stessa su tutta la terra
E così che agisce la luce
Eppure in un punto convergente
Nulla accadrà mai invano
© Maria Allo
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