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La poesia si fa in un letto come l’amore.

Le sue lenzuola disfatte sono l’aurora delle cose.

André Breton

a te

Le tempie del mare balenano
mia madre in dissolvenza
i tratti del suo viso
l’ancora della sua fermezza
su margine in frantumi
di silenzi e assaporo il pane
caldo delle sue mestizie

Intanto mi fiorisce dentro
maggio

© Maria Allo