La poesia si fa in un letto come l’amore.
Le sue lenzuola disfatte sono l’aurora delle cose.
André Breton
La poesia si fa in un letto come l’amore.
Le sue lenzuola disfatte sono l’aurora delle cose.
André Breton
Le tempie del mare balenano
mia madre in dissolvenza
i tratti del suo viso
l’ancora della sua fermezza
su margine in frantumi
di silenzi e assaporo il pane
caldo delle sue mestizie
Intanto mi fiorisce dentro
maggio
© Maria Allo