scavano radici di memorie
palpebre nel buio della notte
e dentro gli occhi
stagliano assenza
come le parole
passo a passo
voci incise come nebbia
a valle
rinunciare per creare
forse guarisce
m.a.
Quando verrai, o dio dei ritorni, mi coprirò di rugiada e forse morirò per ogni possibile resurrezione
Grande Maria! Solo con l’amore si crea anche se Beethoven lo cercò,invano,per tutta la vita.
Un bacio,Mirka
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